La violencia islamista y los sospechosos futuros yihadistas

Durante casi tres años, el EI y sus valores fundamentales, violencia y religión, han sido la única referencia para miles de niños aislados. Dirigido por un organismo equivalente a un Ministerio de Educación, la 'Organización' ha establecido su propio plan de estudios para capacitar a las  nuevas generaciones y asegurar la supervivencia del Califato. Hasta en los libros de matemáticas, donde aprenden a contar, las bombas han sustituido a las manzanas. A medida que las fuerzas iraquíes avanzan, el post-EI emerge con una aterradora incógnita: ¿cómo revertir esta forma de pensar que ha sido la norma durante tres años?

"Nadie pensó que el Dáesh podría desarrollar una estrategia a largo plazo, que fuera capaz de transmitir sus ideas a nuestros hijos", suspira el doctor Abdullah. Con gafitas y maletín, el hombre se mueve entre la aglomeración de refugiados que huyen a diario en este mes de marzo de los combates al oeste de Mosul. Entre carros llenos de gente mayor, hordas de niños harapientos y mujeres de negro abrazando bebés en mantas polvorientas, el médico nos cuenta su lucha. "Tengo hijos encerrados entre cuatro paredes y yo mismo intento enseñarles, pero se pasan el tiempo golpeándose la cabeza y gritando 'Alá Akbar'." La guerra no terminará hasta que se extinga el extremismo.

A finales de febrero, 70 escuelas han vuelto a abrir en los barrios liberados al este de Mosul, entre puestos de control militares, ataques químicos y células terroristas durmientes. Tibara, de quince años, escanea las aspas de un helicóptero que baten el cielo negro sobre el patio de su escuela. "Hay días en que pienso que van a volver". En un acto reflejo, la estudiante se aprieta el velo alrededor de las mejillas. Ella querría hablar del placer recuperado de volverse a sentar en los bancos de la escuela después de tres años de interrupción. Pero cuando evoca el futuro, sus recuerdos la capturan.

"Cuando llegó el Dáesh, amenazaron con matar a todas las familias que no enviaran a sus hijos a sus centros educativos. Pasé allí un mes antes de que mis padres se arriesgaran a sacarme y esconderme en casa". De su estancia en la escuela yihadista, Tibara solo recuerda el entrenamiento militar –"nos enseñaron a construir bombas, a montar y desmontar un Kalashnikov"– y el día en que uno de sus compañeros, que había olvidado sus guantes negros, fue sometido a la tortura de un pinza metálica delante de toda la clase.

A cien kilómetros al sur de Mosul, en la ciudad de Sherqat, el río Tigris sirve de frontera natural entre las zonas liberadas y los puestos yihadistas. Cada día, decenas de civiles cruzan el río para escapar del terror y el hambre. Las orillas están llenas de colillas de cigarrillos fumados con avidez después de tres años de privación y las niqabs aparecen abandonadas por sus propietarias, una vez liberadas de sus grilletes. Wafa se deshizo de ella el primer día, pero las cicatrices son más profundas. En el centro de acogida temporal establecido en Sherqat para ofrecer descanso y alimento a los refugiados que llegan, Wafa mira con ansiedad a sus hijos, de siete, ocho y once años, que juegan a la guerra, en versión Dáesh. Uno hace de emir; otro de miliciano de la "Hisba", la brigada del EI; y el tercero, de un hombre con la barba demasiado corta que debe ser castigado.

Wafa casi se disculpa. Jura que hizo todo lo posible para mantener a sus hijos lejos de los militantes. Pero cuando les permitió ir a jugar al fútbol una hora al día, los niños fueron incorporados a la fuerza para orar en la mezquita. "Un día, en un control de policía, quisieron mostrarles cadáveres decapitados para que se hicieran hombres...", murmura. Desde entonces, el pequeño se niega a ceder al sueño. Para que se duerma, Wafa le tiene que leer el Corán durante horas. Su hijo mayor ya no la respeta: "El hombre manda", dice él sin parpadear.

Como la gran mayoría de los que huyeron de zonas controladas por los yihadistas, Wafa asegura que sus hijos nunca han asistido a la escuela obligatoria que estableció el EI en sus territorios. El tema es muy delicado: "Incluso por asistir una semana, los militares los detienen y encarcelan", dice Fatma, desde el campamento de refugiados de Tikrit. "Cuando el Dáesh abrió una madrasa en nuestro pueblo, envié a mi hijo para que estudiara. Lo saqué cuando vi sus libros de texto, pero ya era tarde". Denunciado por sus vecinos, su nombre pasó a la lista de colaboradores del EI. Así que, a su llegada al campo de Sherqat, hace cinco meses, el joven de 16 años fue detenido. Su madre no ha vuelto a tener noticias.

A unas tiendas de campaña de distancia, un niño de 13 años baila de un pie al otro, con los ojos fijos en el suelo. Su padre, un combatiente del EI, cayó en combate. Tras una larga vacilación, reconoce haber estudiado en una de estas madrasas varios meses. "Llevábamos ropa afgana. Se nos enseñó que si una mujer no iba oculta por completo, debía ser azotada, al igual que su marido. Si un niño roba, hay que cortarle la mano para que no lo haga de nuevo". Asegura no haber seguido más que los cursos teóricos sobre "Aqeedah", el dogma establecido por el EI, y que huyó antes de ser alistado en las brigadas infantiles suicidas. ¿Intenta esconder o disminuir los hechos? 

Distinguir entre el compromiso voluntario y el adoctrinamiento forzado será uno de los principales retos post-EI. Mientras tanto, ningún programa de desradicalización ha sido implementado. Indefenso ante un adoctrinamiento político y religioso sin precedentes, el Estado iraquí es ambiguo en cuanto al destino de esta generación sospechosa de convertirse en la próxima generación de yihadistas. Los niños criados en la violencia islamista, que llevan en sus hombros el futuro de un país mártir.